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A sus setenta y tantos, recuerda perfectamente el momento en el que supo que seguiría los pasos de su tío materno.

– Chaval: coge dos puñados de esa harina de ahí y échalos en esta masa, que se me pega mucho a los dedos.

Él observó sus manos menudas de niño de diez años y luego a su tío con mirada interrogante.

-A ver, pasmarote, mete las manos en la harina y tráemela de una vez.

Se acercó pues al saco y hundió los dedos hacia el fondo, como si fueran pequeñas lombrices cavando túneles en la tierra. La sensación fue tan delicada y suave que le recorrió un escalofrío por los brazos y la espalda hasta las orejas.

Ahora, jubilado hacía tiempo ya, con la vida de sus hijos y nietos encaminada, disfruta de la vida a su modo. Sin embargo, hay noches en las que, por una cosa u otra, no puede dormir. Amigos, gente de su edad, se siren vasos de vino para templar los ánimos. Él, en cambio, en esas noches de desvelo, camina hacia la cocina despacio, sin pausa, de la misma forma que crece el pan en el horno, y se sirve un vaso de harina de trigo integral, nada de esa porquería refinada. La textura sedosa del cereal molido en sus yemas le evocan  las mismas sensaciones que cuando hundía, a hurtadillas o fingiendo ayudar, sus manos infantiles en el saco del almacén de su tío.
Al final del ritual, se lleva el índice ajado a la boca y degusta ese sabor a masa cruda, recién hecha.

Se levanta, deja el vaso en la encimera, apaga la luz y, camino de vuelta a la cama, decide que mañana, con la harina del vaso, hará unos pendientes de pan para su bisnieta.  Sonriendo, se pregunta cuánto aguantará esta vez la niña sin comérselos.

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